Pensando bem
Trinta anos se passaram
Meu pai tinha razão
O abacateiro
iria apodrecer
Lá um toco
podre
Pontas sobressalentes
Um pneu velho
A noção de equilíbrio
(Morta)
E deixei meu sangue
Marcando
a terra
do chão
Um míope infantil
(Caído)
Trinta e três anos
Uma cicatriz
profética
Seguida pela razão
(Ele tinha muito disso)
Poema para meu pai
Que esta longe
Com uma foto de meu filho
Minha cópia
Pequena e adorável
foto por Marco
